I see no point in living life that right, so I just take what I can find.
I see no point in living life that right,
When your out here in this jungle.
Musique claquante contre les murs, faisant trembler les meubles les plus frêles. Frangine absente, partie errer au gré des vagues avec une poignée d’autres gonzesses. Formes dansantes entre les murs, dès que Renata a le dos tourné. Elles s’exposent sous ton regard, félines et incandescentes. Intéressées seulement par le compte en banque et le titre qui va avec. Poufiasses de bas étage qui espèrent revêtir un rôle de wags. Avances rejetées, toujours. Pas les amies de ta sœur, pas une de celles qui traînent toujours dans les parages. Un pari stupide à ne jamais signer. Le faire, c’est s’attirer un nid d’emmerdes.
T'erres dans ta baraque, fais le con avec tes clébards. N'importe quoi, pour ne pas penser. Le son explosant tes tympans pour ne plus entendre ces murmures dans ton crâne. Des mots, le mal insufflé par cette voix qui torture. Elle te rappelle tous tes échecs, tout c'que t'as pas réussi. Cherche à te convaincre que t'es qu'un moins que rien, que tu ne mérites pas ce train de vie obtenu par le boulot sur les terrains. Elle te répète que ta carrière ne tient plus qu'à un fil, que tes chances de soulever un jour un trophée s'érodent un peu plus chaque jour. C'est comme une claque, quand elle te force à penser à la honte à la nation, à l'élimination aux portes de la Coupe de Monde. Ta faute, Lorenzo. Ta faute seulement. Les maux d'une sélection entière que tu t'imposes.
Parce que malgré les grands sourires, malgré l’amour pour ta propre personne que t’exposes à qui veut bien l’entendre, tu restes qu’un putain de gosse. Un gamin pas assez préparé au retour de flammes des journaux, des fans dépités. Dernière année catastrophique qui a mis à mal cette confiance dorée en ton talent.
Et voilà, tu penses encore. Le regard attiré par Thane qui s'agite, s'intéresse subitement à la porte. Alors tu te diriges vers cette dernière, écarte ton chien du chemin avant de l'ouvrir. « Can I help you ? » Le sourire carnassier étirant les lèvres à la vision de la brune. Voix portante pour couvrir le bruit de la musique.

Les bras croisés sur le t-shirt, la silhouette appuyée contre l’encadrure de la porte. Un soupir au bord des lèvres, quand elle se met à parler. Elle a la colère dans les yeux, la brune. Un regard bleuté pour geler sur place si elle en avait le pouvoir. Méduse des temps modernes sur le pas de ta porte. Rictus pour orner le coin de tes lèvres. « Come on, don’t tell me you can hear it from across the street ? » Des mots lâchés alors que les notes éclatent en dehors des murs. Mauvaise foi à peine dissimulée dans ta voix. Stop being a little shit, would you ? Le regard qui divague entre la silhouette de la trentenaire, et sur la rue qui s’étend sur plusieurs centaines de mètres. « So you’re one of my neighbours, I guess ? » Arrivé comme une fleur dans le quartier, installé sans avoir pris le temps de faire le tour des habitations pour se présenter. Ni toi, ni ta frangine. Un duo qui reste cloîtré derrière les murs.
Une main tendue en direction de la brune. « I’m Lorenzo, nice to meet you. » Un prénom que tu ne demandes pas. Tu t’en moques, à vrai dire. T’es pas venu t’installer ici pour participer aux fêtes du voisinage. Une tranquillité nécessaire, après une année passée dans un appartement en plein centre-ville. Quatre simples pièces pour tenir ta sœur et toi, et les deux clébards. Un étouffement que tu ne pouvais plus tenir. Une enfance passée dans des conditions semblables, quand l’argent manquait. De la thune qui sert maintenant à mettre à l’aise ta famille, majoritairement. Quelques milliers envoyés chaque mois à tes parents, à Milan. Assez pour les sortir de la misère pour les années à venir. « Are you planning on staying here, or can I go back to my dogs ? » Lassitude ancrée sur le visage. Des nuits passées à penser, au lieu de dormir.

Le sourire pour border des lèvres. Provocation aux commissures des lippes. Tu la détailles de haut en bas, la brune. Laisses tes yeux se glisser le long de la silhouette mise en valeur par la tenue de sport. Le genre de gonzesses que tu pourrais choper, en temps normal. Pas celle-ci, vu l’attitude qu’elle dégueule. Tu l’écoutes parler. Tu dis rien, Lorenzo. Gardes les prunelles braquées sur elle. La mâchoire qui se serre quand elle mentionne les origines. Le terme péjoratif pour mettre à mal. Dark hole. La main qui s’élève à la fin de son discours. La gueule déformée par une grimace qui trahit le désaccord. « Alright, first of all. A ding dong, really ? How old are you, ten ? » La tête balancée de gauche à droite, le soupir qui s’échappe des lèvres. Puis la carcasse qui s’écarte de la porte, la silhouette qui se redresse pour mieux la dominer du regard. Rictus désabusé ancré sur la gueule. « You don’t get to talk about where I come from, ok ? » La voix qui ne laisse pas la place à l’hésitation. Vie passée que tu refuses d’entendre imaginée dans la bouche d’une vulgaire inconnue. « Are you threatening me ? Really ? »