Le mur en brique lui rentrait péniblement dans le dos. Les minutes défilaient sur sa montre. La grande aiguille se rapprochait dangereusement du douze, comme dans ce foutu conte de fée stupide. Cendrillon, et ses pantoufles de verre, et son carrosse, et ses souris. Une soirée au bonheur éphémère, pour une gamine aux rêves brisés, aux mains abîmées par les produits détergents. Margot, elle se sentait un peu comme Cendrillon qui dévalait les escaliers, la peur au ventre. Elle était adossée, là, depuis vingt minutes, une cigarette se consumant au bout des doigts. La cendre s’écrasait sur le bitume, emportant avec elle toutes les excuses qui lui passaient par la tête. Une échappatoire tissée de mensonges fébriles, qui s’envolaient avec la brise du soir. Travis allait la tuer. D’un geste lent, elle lâcha le mégot de cigarette, et l’écrasa avec la semelle de sa chaussure. Le videur lui ouvrit la porte d’un signe de la tête. Elle s’avança dans le club, les prunelles à la recherche de la silhouette de son homme. Il était imposant, Travis. Une carrure d’athlète avec ses épaules carrées et son torse musclé. Il était même impressionnant, quand ses yeux furetaient avec attention autour de la pièce. Quand ils se posaient sur elle, qu’ils la surveillaient, qu’ils la protégeaient. Mais il n’était pas à sa place habituelle, adossé contre le comptoir, un verre de whisky entre ses doigts, et Margot souffla de soulagement. Parce que sa jalousie prenait parfois le dessus, et qu’elle n’avait pas la force de se défendre ce soir. Après un rapide passage au vestiaire, elle déambula parmi les clients, un peu à reculons. Elle dansait habituellement sur scène, éclairée par les projecteurs, lascive, aguicheuse sous les néons violets. Les hommes la touchaient de loin, avec leurs iris dilatées, déposaient des billets ici et là, crachaient des mots qu’elle entendait à peine avec la musique. Ses courbes ondulaient pour le plaisir de tous, mais jamais pour un homme en particulier. Elle n’offrait pas ses services au premier qui la sifflait. Seulement, Stella avait papillonné des cils, l’avait supplié d’une voix aigüe, et la brune n’avait pas su lui dire non. Puis, elle se heurta à un torse, à des mains qui la retenaient, à cette voix, ce regard. Son merde, désolée mourra au fond de sa gorge. La surprise était aussi évidente pour lui, que pour elle. Ross Leeson. Une brève romance, de quelques semaines, quand elle était encore étudiante, quand son monde se résumait à apprendre des lois et des articles par cœur. Ross, et ses phrases de beau parleur, pour qui elle avait craqué comme une allumette. Ross, qu’elle avait presque défiguré. Ses doigts empoignèrent la veste qu’il tentait désespérément de mettre sur ses épaules. L’agacement remplaça rapidement la surprise sur les traits de son visage. « J’en avais marre de me déshabiller gratuitement. » Du sarcasme, pour masquer le malaise. Cependant, elle ne put represser un roulement de prunelles en enfonçant le vêtement entre les mains du jeune homme. « Fais pas ta mijaurée, on sait tous les deux que c’est pas du tout ton style, » souffla-t-elle entre leurs deux corps. Puis elle tenta un regard vers son groupe de potes, un sourire étirant ses lippes. « Vous pouvez vous installer à l’une des tables là-bas, » déclara-t-elle, pointant du doigt plusieurs canapés.