Exode momentané. En retrait dans un petit appartement en plein centre parisien. Une envie impulsive de s’y rendre, prise sur un coup de tête. Tout comme les messages que Victoria a envoyé à Jude ce soir-là. Pulsion spontanée qui les a menés ici. Distraction qui les happait loin de leur quotidien. Corps blotti contre corps. Mouvements de bassins qui s’enchaînaient sans relâche dans une danse charnelle que la psychiatre menait. Sensuelle. Succube. Un rythme frénétique et furieux, un rythme à la recherche de cette rupture délicieuse. Les doigts de la brune se posaient délicatement sur la joue de l’homme. Douceur qui dénotait avec la sauvagerie de ses canines. Baisers sulfureux, accompagnés de morsures pour marquer la pulpe des babines masculines. Et entre les soupirs, un seul murmure perçait ses lèvres. « Look at me. », sa caresse n’était que tendresse. L’intonation de sa voix n’était que douceur. Et pourtant, Vicky n’était qu’autorité. Un ordre qu’elle lui requérait, de ses opales azurs qui le surplombaient. Qui pénétraient son âme et son esprit. Elle voulait le percevoir, au fond de ses iris. Le désir vorace, la seule réalité à l’instant présent. Le désir qui dilate les pupilles et assombrit le regard. Son désir pour elle.

Ces mots. Cette alchimie. Le sourire chafouin de la brune et son rire discret. Rire ivre. Ivre de cet instant contre ses bras. Ivre de lui. Ivre d'un compliment, qui avait une sonorité particulière quand c'était lui qui l'énonçait. A l'encontre de toute logique. Et Victoria détache ses lippes des siennes, prive l'homme de ses baisers. Pour quelques instants seulement. Pour le voir, vraiment le voir. L'admirer. Les deux mains finement posées sur chacune des joues du trentenaire. Jude. Gueule d'ange, regard animé par le diable. Du bout de ses phalanges, l'Anglaise l'épiait. Caresse, tressaillement, parcours de chacun de ses traits. Les plis de son front, le contour de ses lèvres. La douceur de sa peau et sa barbe qui chatouille le derme. Puis elle l'embrasse encore. A pleine bouche. Les hanches qui ondulent toujours. Pour achever de le posséder alors que lui-même n'était pas en reste. Alors que lui-même marquait son épiderme à la couleur laiteuse. L'ivoire de ses cuisses, rosit par la trace de sa poigne viril. Et c’est quand la chaleur devenait insupportable, « Fuck. ». Le doux murmure d’un prénom, c’est une chose que l’héritière ne se permettait jamais d’émettre. Même quand le désir lui brûle l’âme. Elle s’acharne dans son rodéo. Soupir après soupir. Les crocs enfoncés dans l’épaule de l’homme. Morsure pour réprimer un dernier cri d’extase. Jude, le souvenir de ce qui aurait pu être. La preuve de ce qui peut devenir.