La nuit éternelle. Effluves d'alcool mêlées au bruit des docks coulant sur la mer. Nos souffles coupés, nos pas enlacés dans l'ombre d'une étoile filante au bout du ciel. Flamme contre flamme. Larme de sang et larme d'honneur. L'exaltation étrange d'une gorge murmurant les chants des celtes face aux landes irlandaises. Une enfance putride, se distillant dans la mémoire ramolli par le temps. Les cendres exhalées dans le désir du pouvoir. Un héritage maléfique, bordant les galbes acérées de ces visages d'enfants devenus grands avant l'heure. Ronan. Simon. Sebastian. Soldats de l'inconnu. Fuites effrénées entre les arbustes et les battements des nos coeurs naïfs, morts juvéniles et réveillés malfaisants. Mes semelles raclaient la surface silencieuse de la rue. Une vision noire, noyée dans les tourbillons d'une cigarette expirée avec un bout de poumons. Je n'en gardais plus beaucoup dans la poitrine. Seulement des éclats de vide. Des éclats de corruption. Un reflet qui s'amenuisait dans les sillages de Brighton. Flic au masque de fer. Flic répudié par choix. Et je ne pouvais plus contrôler la chute. Des mains salies par crimes et les investigations au coeur des gangs. Des informations décomposées par les poisons d'une existence immorale au sein des ténèbres. Elle était morte, putain. Elle était morte et ma vengeance ne la ramenait pas ! Delen, petite soeur de glace. Souffle d'éther dissipé sur la chaussée des géants. « Rih ! » Cours! Une incitation gaélique. Un jeu devenu emblème de nos vies. Je basculais entre les ombres de la ville. Une silhouette habituelle, rasant les murs poussiéreux et les barreaux d'une prison dorée. Ils marchaient tous à contre sens. Ils quittaient la fosse et je plongeais dans son abysse. Peu importait le sentiment et la lumière. Peu importait la promesse de Margot et la douceur de son étreinte. Le deuil était aveugle et l'âme écorchée. Une cicatrice d'émotion, puisant sa force dans chaque cellule de mon corps. Elle ne me suffisait pas. Elles ne me suffisaient plus.  Je serrais la mâchoire et grommelais mes pensées. La porte du bar grinçait sous la pression de mes doigts. Les parois ondulaient entre les brumes du crépuscule. Des carrures arquées sur les comptoirs et des bouches déliées par les vapeurs du vin. Je furetais autour de l'espace. Je cherchais le contact d'un ami changé en truand et le fantôme d'un autre, enfoui dans mes souvenirs. Ils étaient toute ma vie. La réalité parallèle au mensonge, là où je n'étais pas usurpateur. La où mon nom claquait et ricochait sur les langues. Sebastian Rhodes. Affirmation qui se conjurait au passé. Malédiction qui roulait dans mes veines et mes entrailles. Je plissais les yeux et m'installais sur un tabouret. Ronan avait trouvé un moyen de m'intégrer à la cellule. Une idée stupide formatée par les restes d'une loyauté qui nous avait lié, gamins. Je l'observais avec un sourire. Expression mutine, difficile à déchiffrer derrière le voile. Son titre me protégeait des questions. Et ma présence lui insufflait la mélancolie nécessaire à garder l'équilibre. A flots, les bateaux s'entrechoquaient et la collision les poussaient dans les profondeurs des vagues. La destinée connue. Un échec anticipé par nos ancêtres péris avant nous. Peut-être y croyons nous parce qu'on était stupides. Peut-être que la mort semblait si clémente au milieu des tortures de l'esprit et des guerres des clans. Je me redressais et me versais un verre de scotch. La boisson ambrée s'enfonçait dans ma chair. Une lame liquide, laissant ses traces jusqu'au fond de mon ventre. Je raillais et le regardais. « Eh, is fearr Gaeilge briste, ná Béarla clíste ! » Un irlandais cassé vaut mieux qu'un anglais malin. Parce que nous étions brisés. Nous étions à l'étroit dans cette cage. Des années de désillusions. Des années de désir inassouvi. Je ravalais mon amertume et effeuillais mes vêtements. Une veste alourdie par les munitions et le flingue. Des mailles de tissu qui collaient à la peau et griffaient les os. Sous les lumières dansantes de la pièce, mes vraies couleurs se dévoilaient. L'encre gaélique et les dessins tribaux d'une destinée d'ici expatriée de l'autre côté du miroir. Au milieu des saints, j'étais devenu démon. Et avec le démons, j'étais imposteur.