Les verres qui cognent. La musique de fond qui ambiance la zone crasseuse.
Ronan, fantôme dansant entre les silhouettes des serveuses. Ronan, fantôme qui ne vit plus que dans l’ombre du diable. L’empreinte sur l’échine, la déchirure au palpitant. Scène qui déraille en boucle. Disque rayé. Disque salace. Les mains abîmées de tous les combats qui n’effacent pas son visage. Cette odeur imbibant les veines. Mesure battante sur ce corps marqué par la temps ; marqué par la mort. Il cause pas, l’irlandais. Mine fermée depuis l’astre lunaire qui est venu le dérober à la vie. Humeur aussi mauvaise que le vice greffé au coeur. Chute lente. Une putain d’agonie qui ne prend pas fin. Un supplice pour lequel il veut signer. Un enfer qui s’entrouvre et sa main qui frôle les flammes. Une chaleur galvanisant un myocarde mort par sa faute. Meurtrier qui ne se souvient pas. Meurtrier qui ne ressent rien. Un détour aux abords du bar et son regard qui vrille. Une silhouette. Un souvenir trop lointain. Et pourtant, tout refait surface. Les vagues qui se déchaînent avec ce départ. Cet abandon. Encore un. Accumulation d’une vie baisée par les sentiments. Des émotions à l’état d’embryon qu’il aurait préféré ignorer. Comme l’autre.
— Damn, Walker. It’s been a while. Sarcasme peignant les lèvres charnues. Courbure qui se profile. Courbure qui dégaine. Sa main qui attrape une bouteille de son meilleur whisky. Les années pour prononcer son goût. Des années comme celles écoulées depuis qu’elle a choisi de se tirer. Promesses muettes d’adolescents. Promettes abandonnées comme le reste. — I thought you were dead. Il ricane, Ronan. Provocateur. Tyrannique. Comme le son de sa voix. Comme ses ecchymoses au visage. Et la pire au creux de la poitrine. Lorenzo. Le poison. Lorenzo, le venin. — Too bad, you weren’t. Et il continue de servir des verres feignant l’ignorance.

La mémoire qui s’emballe. Les éclats d’une histoire morte-née. Ils n’étaient que deux adolescents. Les deux souillés par les activités patriarcales. Des songes dans la tête trop souvent refoulés. On ne rêve pas quand on est un Costigan.  Pourtant c’est à elle qu’il a versé ses idéaux, ses envies. C’est à elle qu’il a dérobé l’innocence au creux des cuisses en faisant les choses bien. C’est à elle qu’il aurait pu faire croire monts et merveilles, rien que pour la faire sourire, rien que pour entendre son rire. Un abandon. Une fuite. Des questions sous silence pendant des mois. Le patriarche qui se foutait de la gueule de son fils. Tu t’es quand même pas entiché de cette gamine. Le ricanement pour brouiller les idées ; pour ravager l’amertume. Elle est encore trop présente. Ses mains qui s’articulent contre les verres. Quelques bribes de paroles pour certains clients. Lui, il ne fait plus gaffe à grand chose. L’esprit torturé qui porte le fardeau d’un homme. Le fardeau d’un roi. Le fardeau d’un bourreau. Il n’est que le fou qui racle le sol crasseux. Il n’est que le fou qui se condamnerait à mort pour sa bouche. Pensées qui obsèdent l’irlandais. Pensées pour le rendre violent et instable. — Definitely not you. Les mots raclent sa gorge. Il claque un verre dans l’évier et relève ses yeux vers Victoria. Un fantôme de plus dans le paysage. Et ça le fait enrager, Ronan. Regard noir. Veines battantes sur l’avant de ses bras. Les phalanges qui s’étirent, craquent et se referment dans un poing qui rêve de s’écraser sur la chaire humaine. Il contourne le bar, traîne les godasses et s’approche d’elle. Silhouette éprise du tissu noir. Le genre de gonzesse qu’on remarque et qu’on désire. Effet nécrosé sur son propre désir. Seul maître à bord qui a disparu du paysage. Seul maître à bord qui a préféré le tuer de son ignorance. — You're less attractive than in my thoughts. Et un mensonge de plus. Parce qu’elle est encore aussi belle. Ses yeux capables de le clouer sur place. Ses yeux capables de faire sombrer qui elle veut. — I was right to have no regrets when you left. Il attrape un verre, cogne contre le sien et laisse le whisky dévaler le long de sa trachée. A nous, aux regrets et à ce mal qui me ronge.

Il ricane, Ronan.
L’éclat passe l’étau de cette ambiance. Trop lourde. Trop navrante. Un fantôme au milieu des silhouettes à peine vivantes. Un fantôme au milieu d’un chaos causé par lui. Les lèvres conventionnées de cette haine qui ne cherche qu’à sortir. Rage au coeur. Rage aux poings. Il perd pieds, l’irlandais. Peut-être parce que la fatigue devient une seconde peau. Et que les doutes ne font que lui soulever le coeur. Mine hagarde qui déambule dans ce bar sans plus s’attacher à aucune ancre. Son unique rêve éveillé qui a filé, qui a abandonné la partie. Il repense trop et ça tourne plus rond. Vicky, elle rétorque. Elle se fait reine au milieu des crapules. Elle se fait la reine d’un univers qu’il aurait pu lui offrir. Espoir naïf d’un adolescent qui s’attachait plus qu’il ne semblait le voir. Des discussions à n’en plus finir. Débordement des rêves, des chimères.
—  The milf factor is fucking cliché.  You too. Il y croit pas à toutes ces conneries. Femme mûre qui cherche à mettre le grappin sur une innocence où grouille la décadence. C’est surfait. Un concept de ce monde qu’il exècre d’plus en plus. Mais là encore, c’est le visage de Renzo qui se pointe. Lui à la jeunesse étalée sur la gueule. Lui qui doit sans doute découvrir le monde encore quand Ronan étouffe d’un univers en discorde.  — Anyway, I’m married and happy. That's all that matters. Un mensonge au milieu des décombres. Un mensonge au milieu des pêchés.
Il est pas heureux. Il entache les promesses. Il souille les rêves de sa femme. C’est qu’un putain de connard qui est en train de chuter pour un autre. Idéal qui s’effondre, lui avec.
Le liquide décale le long de sa trachée. Le liquide imbibe et soulage. Pour quelques minutes au moins. — What would like to heard, Vicky ? Echo de ce surnom. Écho de cette familiarité prise avec les étoiles en témoin. Là où les sentiments flirtaient. Là où les sentiments paraissaient plus vrais qu’avec quiconque. — You left. And I don't care. Past is dead with you. Is it enough clear ? L’ego blessé, à peine pansé malgré les années. L’égo blessé, souillé. L’égo qui n’est qu’un appel à l’aide pour celui qui n’entend plus rien.

— You’re happy to me ? So what ? I don’t give a damn, Victoria. La rage qui se libère là où les verres cognent. Un service approximatif pour des sentiments qui le sont encore plus. Il n’a rien oublié. De la couleur perçante de ses yeux à l’odeur satinée de sa peau. De ce premier baiser qui est venu en sceller une centaine d’autres. De son corps tremblant sous les caresses à peine innocentes. De son aval réclamé au creux de son oreille avant de se perdre entre ses cuisses. Une douceur qui a effacé le sang, le goût du crime. Puis l’amertume. Un départ. Une valise oubliée sur le bas coté. Les émotions avec. Rage acerbe qui reprend vie au creux des poumons. Comme celle causée par l’autre. Il n’en a rien à foutre des bonnes intentions de Victoria. Il en a rien à foutre de ce monde qui continue de vivre quand lui crève sur place. Mort imminente. Mort bien entamée depuis l’éclat des néons, depuis l’éclat d’eux. — Clearly, you decided that it was enough when you left. Il ricane, Ronan. Le sourire bordant l’ivresse sur ses lèvres. Il hausse les épaules, fait mine de s’en foutre. Quand le trouble sème la discorde. Comme le trouble le fait plier. Ras le bol général qui condamne le paysage. Tableau dégueulasse où les traits de peinture sont approximatifs. Une oeuvre culbutée par la vie ; comme son palpitant. Influence néfaste d’un auteur anonyme qui ne voit rien, qui préfère ignorer. La gorge nouée, les poings serrés, il se rapproche, Ronan. Le doigt qui file sur la courbure de sa clavicule. Un geste où la pulpe s’échauffe. Sensation de vie qu’il cherche à capter. Sensation de mort qu’il cherche à chasser. Un rictus moqueur. Un rictus lointain. Comme tout ce qui grouille. Peau crasseuse de lui. Peau souillée de lui. Peau abandonnée de lui. Le prénom qui roulerait sous sa langue dans une dernière étreinte. — Only question is : why are you here tonight ? Not the better place to celebrate your birthday. Il s’en rappelle. De cette date. De cet événement. Deux adolescents avec le clair de lune comme témoin. Un bracelet passé autour de son poignet fin. Un sourire en coin. Il s’était trouvé con sur le moment, Ronan. Mais il avait pas regretté. Il avait rien regretté sauf peut-être d’avoir cru en ses belles paroles. Le bourreau qui devenait repenti par la force des choses. Il marque un pas en avant. Le souffle rauque, la gorge abimée par trop de clopes. — Great memory, i know. Especially for a bitch like you. La chute brutale. Le poison déversé au creux de l’oreille. Et le recul. L’abandon létale.

Il est mauvais Ronan. Le coeur effronté de toute la rancoeur. Le coeur abimé de toutes les questions. Ça aurait pu se cantonner à un flirt d’adolescent. À une nana de plus dans le paysage pour satisfaire les exigences patriarcales. Prisonnier pris à son propre jeu. Salopard, bourreau des coeurs qui a vu le sien se contracter sous le poids de l’absence. Il a fait semblant devant tout le monde. Il a tout gardé enfoui au creux de ses entrailles. Nonchalance devant le père divin pour ne pas essuyer les remarques assassines. Nonchalance devant ses potes pour ne pas faillir à sa réputation. Je ravageais les palpitants sans qu’on saisisse le mien. Dictature du vice entamée bien trop tôt. Adolescent pourtant éreinté par des mois d’une relation plus forte que le sang. Alors tout ce que dit Victoria crée le chaos. Comme si c’était pas assez le cas depuis lui. Comme si son univers ne s’aimantait pas aux astres contraires. Vestige d’une nuit de tourment et d’ivresse. Vestige d’une nuit offerte à la gloire de la tentation. Sa gloire à lui encore tatouée sur les reins.
Il ricane face à son attitude. Il ricane face à sa fierté qui reprend tous les droits. Mais tout ce qui sort de sa bouche ressemble à un vacarme au creux de son crâne. La main serrée contre le verre. La main tâchée de sa chaire. — Goddamn, shut your pretty mouth, Vicky. I always said you talked too much. I was right. Again.  Comme lorsqu’il s’était promis de pas sombrer. Comme lorsqu’il s’était promis de rien ressentir. Des coups de reins, une virginité volée, puis ça s’arrêtait là. Ricochet d’une volonté morte-née. Parce qu’elle attirait l’oeil l’adolescente. Des phrases muries de ses lippes rosées. Des paroles capables d’éteindre tous les maux de l’univers. Ceux de Ronan dans la foulée. De tout ça, il ne reste que des cendres. De la colère. Et bien trop de déception. Les années n’ont pas défié la rancoeur. Les années n’ont pas effacé l’épisode tâché de son absence. Il soutient son regard et se rapproche un peu plus. — I wrote to you. And I have spent weeks and weeks to hope an answer. How stupid I was. Il a besoin qu’elle sache. Il a besoin que l’histoire ne s’est pas achevée à son départ. Sombre connard avec les phalanges greffées au téléphone. Espoir infini à chaque réveil ; soldé par un échec lamentable. Il n’a pas oublié. Il a simplement cessé d’espérer. Perte de repère qui a virevolté depuis ses seize ans. — But keep going to claim I'm actually lying, I don't care. Il pose une phalange sous son menton pour visser son regard au sien.  — Between us, you're pretty sure the worst. La succube qui s’ignore. La monstrueuse vérité qui croit détenir les clés de l’univers. Il attrape son verre, le lève à son encontre. Sourire diabolique sur les lippes. — Happy Birthday, Walker. Hope you will remember of it.

— Stop thinking for others. You should stay focus on your conscience. Not sure you're in peace with yourself. La colère au bord des lippes. L’amertume dans le viseur. Les déflagrations balancées à la gueule de Victoria. Regard béni par les souvenirs. Des semaines à espérer. Des semaines à attendre. Et quelques fractions de seconde pour vriller. Conscience retrouvée sous le poids de l’absence. Pas un mot de plus. Pause question supplémentaire. Un numéro supprimé. Une vie oubliée. Des souvenirs pourtant racoleurs sous les courbes du myocarde. Comme les siennes qui revenaient embrumer les alentours. Comme les siennes qu’il voulait caresser une dernière fois.
Manque de loyauté pour ce qu’ils ont vécu. Manque de respect pour ce qu’ils auraient pu devenir. Ronan, il digère pas. Il dégueule ses manières de reine pour faire chuter le roi. Il s’étouffe de ses mots ; il crame de la proximité. Rage pour desservir le coeur. Plus rien ne fait sens. Ni lui. Ni elle. Ni eux. Ni l’autre. Les idées brouillées, balancées dans un coin de la caboche. Numéro larmoyant de la sirène qui lui soulève le palpitant. Nausée quasi instantanée de la mater, de la dévisager. Il hausse les épaules. L’insolence pour guider les mouvements de ses épaules. Le mépris pour rétorquer les émotions au creux des iris. — You left without any explications. Ricanement. Symptôme éhonté du sarcasme. Vocalise qui tape le palais et réagit avec la musique de fond. Le regard vissé vers celui de la brune. Une main pour saisir son menton. Une poigne plus fort que les précédentes. Phalanges pour faire rougir l’échine alors qu’il s’approche. Sursaut de charme. Sursaut de vice. Numéro grandiloquent qui s’écroule comme le souffle sur ses lèvres. — So not just heartless. You're selfish too. Et le mépris de l’éloignement. La faire reculer, la faire déguerpir. Casse-toi Victoria. Casse-toi et ravale tout ce que tu as choisi de bousiller. Il passe une main sur son visage marqué par les coups. La barbe gisant sous la pulpe brûlante. Un regard plus désabusé que les autres. Un regard plus vrai aussi. — I cared about you. I wasn't only a bastard who stole your virginity.
Le regard vers ses godasses. Puis la lassitude gagne la dernière victoire. Sa silhouette qui s’éloigne. Sa silhouette qui disparaît dans la nuit de la rue. Carcasse abaissée au sol. Une clope entre les lippes pour se calmer. Une clope pour oublier. Lui, ce malin. Et son monde baisé avant l’heure.

La clope qui se consume. Comme les sentiments. Comme les couches abîmées du palpitant.
Les phalanges pour étreindre le mégot. La cendre pour cramer les pulpes. Un soupire précipité hors de ses lèvres. La langue pour racoler le goût de la nicotine. Empreinte malsaine pour se calmer. Empreinte aussi malsaine que celle plus bas. Encre déposée d’une bouche avide de pouvoir. Encre déposée d’une bouche avide de lui. Pour mieux finir sur le carreau. Pour mieux finir la gueule sur le bitume. Ressentiments pour l’écorcher vif. Manque pour dénaturer la courbure de ses traits.
Écho à une histoire vieille de trop d’années. Le temps qui n’a rien effacé. Les années pour ricocher contre la gueule. Les années pour trébucher sur des questions lourdes de sens. Vérité prise de plein fouet en revoyant ses yeux. Ce regard dépeint trop souvent par son esprit. Ses courbes ravagées par la pression de son corps. Là où ses doigts filaient. Là où ses lèvres courraient. Esprit possédé comme le creux de ses cuisses. Innocence souillée de ses doigts qui faisaient pression. De sa chaire durcie par un désir réel. Et maintenant, nébuleuse traînée ardente pour entraver les pas. Les godasses pour traîner le bitume. Les godasses pour frapper le béton. Agacement sous le craquement des phalanges. La clope disparaissant dans les méandres. Comme trop de souvenirs. Comme lui. Étoile filante ayant disparu avant la rosée du matin. Putain de visage qui siège dans son esprit et embrase le palpitant. La carcasse qui se traîne pour regagner le bar. Silhouette de l’ombre qui surgit. Un regard qui se baisse et détaille cet étendu bleuté. Un ricanement las hors des lippes. Les astres pour scintiller dans cet échange. Les spectres du passé pour danser d’un peu trop près. Les bras empoignant les siens alors que leurs corps se frôlent. Proximité où les effluves refont surface. Proximité où le trouble se conjugue à l’imparfait. — Damn it, Victoria. La mâchoire contractée. Le sourire insolent qui arrive plus à éclore. Les phalanges pour faire rougir l’échine. Incapable de la lâcher. Durant de courtes secondes, les dessins du passé remontent. Décharge dans le myocarde. Puis un visage. Des flashs. Lui.  La pensée de trop. Il l’écarte de son passage. Manque de considération. Mascarade émotionnelle quand tout grouille sous le derme. — Stop bothering me.  Lassitude terminale. Lassitude fumante comme les éclats de flammes sur les reins.
— I’m tired. I’m tired of everything. Vérité qui devient universelle. Aveu qui s’écrase comme si elle pouvait en avoir quelque chose à foutre. Parce que tu vois rien, Victoria. Tu réalises pas la souffrance qui est en train de me broyer chaque muscle. Tu réalises pas que ma vie est en train de s’écrouler à cause de mes conneries. Paroles saintes glorifiées d’un silence.
— Why did you left me ? Give me only one good reason. Pour comprendre. Pour digérer. Pour savoir si c’est lui le problème à chaque équation.
Si c’est de sa faute, si l’autre est venu le souiller pour mieux l’ignorer.

Les points serrés. La lassitude pour déformer les traits. La colère en exil sur l’ivoire souillée d’ecchymoses. Question balancée dans l’air. Réponse pour le visser au sol. Silhouette pétrifiée. Silhouette portée par le poids qu’elle impose. Par le fardeau qu’elle sème de ses lèvres colorées. Pigments pour raviver les fragments astrales.
Confessions pour narguer la nuit. Ricoché des mots. Les lettres volubiles pour assassiner le palpitant. Contracture des muscles. Mâchoire serrée comme tout le reste. Incompréhension pour retracer le dégradé maudit de ses iris. Destin macabre qu’elle fait danser sur les lèvres. Un mouvement de recul de l’irlandais. La mine surprise. La mine éradiquée de rancoeur.
Il fulmine, Ronan. Rage au coeur de ne pas avoir été là. Rage au coeur de ne pas avoir pu empêcher le drame. Rage au coeur de ne pas avoir pu la sauver tant qu’il était temps. Ils n’étaient que des adolescents. Ils avaient la vie devant eux. Les rêves à portée de main. Les rêves accrochés aux phalanges. Comme les siennes sur sa peau trop de fois. Comme les siennes entre ses cuisses pour marquer de son empreinte. Il y a cru à cette histoire. Abruti tombé à terre pour une fille qui ne devait pas compter. Le poids des conséquences. Le poids de l’amertume.
Les yeux qui se teintent d’un voile brillant. Les poings qui se serrent. Ceux qu’il rêverait d’éclater dans la gueule des bourreaux. Ceux qu’il voudrait encastrer dans les mâchoires pour bénir sa renaissance. Ceux qu’il frapperait contre sa propre poitrine pour ne plus souffrir.
Rédemption qu’il veut lui offrir. Écho d’une douceur plus atteinte depuis des siècles. Il s’approche, Ronan. Proximité qui se réduit. Proximité qui se coupe. Les deux mains contre son visage. Pour la forcer à croiser son regard. Pour la forcer à toiser les mots qui dansent au creux des iris. Son front contre le sien. Pour quelques secondes. Pour une accalmie au milieu de la tempête. Les vagues qui cognent au creux de sa poitrine. —  I don’t hate you. I hate myself. I was supposed to protect you from all this. Les lèvres près des siennes dans un souffle, dans une supplication. Une requête. Les regrets. Ils teintent le paysage. Ils noircissent les contours éteints de son myocarde. Ronan, il baisse les armes. Les bras pour la serrer contre sa carcasse. Les bras pour l’enlacer et sceller leurs destins. Étreinte solennelle. Un baiser là sur son crâne. Un baiser pour demander pardon. Pardon de pas avoir été là. Pardon d’avoir arrêté d’y croire. Pardon d’avoir lâché l’affaire. Pardon de pas avoir pu te montrer que tu comptais.

La respiration hachée par la culpabilité. La respiration où la cadence devient étouffée d’amertume. Des questions en suspend. Des doutes à l’arrachée. Des mois entiers à réclamer des explications.
Pulpes pour déraper sur le tactile. Pulpe pour laisser les lettres s’accumuler sous l’opale du silence. Pulpes qui ont fini par se lasser. Le coup de trop en plein coeur. L’impression d’être qu’un pauvre con resté sur le carreau pendant que la reine se barrait. Esclave à l’époque de sentiments à peine nommés. Rire pour mieux effacer les battements irréguliers. Jouer au connard pour mieux discerner le vrai du faux. Se racler la gorge à chaque sourire.
Frémir à chaque fois que ses doigts frôlaient sa pulpe. Des discussions sous la clarté des astres. Des discussions pour conter les rêves. Seuls instants de répit où Ronan s’autorisait à y croire. Une vie sans le sang. Une vie dans l’autorité du père. Une vie sans les tragédies pour former l’ego. Une vie où il aurait été libre. Où sa gueule n’aurait pas raclé le bitume trop de fois pour faire ses preuves.
Pensées macabres envolées avec Victoria. Rancoeur pour déteindre sur les contours du myocarde. Rancoeur pour dépeindre les parcelles restées au sol. Sans que personne ne sache. Sans que personne ne s’en rende compte.
Des années qu’il se prend dans la gueule, Ronan. Des aveux pour bouleverser le sacrement des étoiles. Des aveux pour éradiquer les dernières parcelles d’air pur. Les traits écarlates de colère. Les traits écarlates de culpabilité. J’suis désolé de pas avoir été là. J’suis désolé d’avoir écouté les conneries de mon père. J’suis désolé d’avoir arrêté d’y croire. J’suis désolé de pas avoir pu te sauver des griffes du mal. Des excuses en contradiction avec le silence qui règne sur les lippes. Pour seul geste, ses mains qui se calent un peu plus contre son visage. Les pulpes dérapant dans sa nuque. Le regard brillant. Le regard plus criant de vérité que le reste.
Les lèvres qui se calent sur son front. Baiser bouleversé par la tendresse retrouvée entre deux adolescents. Un rendez-vous manqué. Un rendez-vous au goût amer. La frontière entre le passée et présent qui crée le déluge. Comme le ciel qui est saccagé par le courroux divin. — I’m sorry. I’m really sorry. Une dernière étreinte de ses lèvres sur l’échine et il disparaît Ronan. C’est lui qui prend la fuite cette fois-ci. C’est lui qui abandonne la partie. Trop mal au point. Trop perdu.