Elle est acide, la poupée. Échine caramélisée au pouvoir de séduction qui se croit en dehors du temps. Le regard précipité par le vice qu’elle a fait couler. L’étau pour condamner sa cheville. Sirène libérée aux courbes bonnes qu’à s’affoler. Une de plus. Une de moins. Il n’en a pas grand chose à foutre quand la seule hante les alentours. Kit, il ricane. Il s’amuse de son caractère. Il s’amuse de ses remarques. Insolence d’un gamin baisé dès l’enfance. Plaisir adulé pour le goût du danger. Plaisir adulé pour le goût des flammes. Pulsions que rien peut éradiquer. Pulsions qui conditionnent ce qu’il est. L’allumette pour achever le discours. Le brasier à peine éteint là où les cendres pourraient s’étaler. Kit, il l’observe en silence. Écho de sa propre misère. Dix années à racler le sol. Dix années à longer les couloirs. Les poings dans le ventre, les poings dans le coeur. Unique rédemption goûtée de l’encre noire, de la prose de Nora. La gamine en face, c’est l’écarlate du désir. La succube qui se balade avec les hanches affirmées pour espérer tirer son coup. Tirer son épingle au milieu des noeuds de la vie. La sienne, sûrement autant baisée que celle du taulard. Il la regarde s’éloigner. Il la regarde disparaître au travers de cette foule. Jeunesse dorée qui brille par les caprices, par le fric qui s’étale et l’hypocrisie qui emprisonne. Kit, il vomit tout ça. Il vomit tout ces corps en délire, toute cette ivresse qui cogne. Mélodie endiablée pour étreindre le creux de ses oreilles. Carcasse qui se déplace pendant de longues minutes avant d’attraper son bras. Silhouette qu’il écarte de la foule, là dans cet étendu de verdure. Il s’amourache de l’air frais en se tournant vers elle. Une nouvelle clope sur ses lèvres, une nouvelle combustion. — Tu as pas l’impression de racoler pour un coup de bite, dis ? Il ricane. Il se dit que c’est ce qu’elle attend. Un savon passé sous l’ivresse des astres là-haut. Pensées impures qui doivent gagner son derme. — Fais gaffe, ce serait con de retourner en taule pour si peu. Finir derrière les barreaux pour racoler de la trique. Kit, il se visualise l’image. Il se marre comme un con avant de terminer sa clope. Et il se rapproche. Une nouvelle allumette. La flamme qu’il fait cette fois-ci rôder près de sa peau. Là sur ce bras où il dessine les pulsions d’un oeil sombre.  — Joue pas avec le feu gamine, tu as pas idée du pouvoir des flammes. Jeu dangereux. Jeu malsain. Hangar désaffecté. Un corps cloîtré dedans. Des supplications étouffées par le vice. Échine cramée. Odeur répugnante. Odeur bandante pour lui. Un monstre. Un putain de monstre. — Et d’à quel point la chaire, elle peut vite cramer. Mots claqués à l’oreille alors qu’il la repousse d’une poigne sans doute trop forte.
Perte de contrôle face au feu qui rôde. Face à l’absence de sa quête de vie. Face à tout ce qui grouille. Il se recule pour éviter de flamber le paysage. Quand elle a déjà fait cramer son palpitant.

@Salina Dust