scream until it's done

8 FEV 2019 W/ @Ean Ramseier

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Il suffit parfois d’une seconde de trop et le monde tourne, il prend de la vitesse et s’échappe. Moriarty perd pied. Il a les jambes qui tremblent, le cœur qui tire. Une boule se forme, elle coince tout. Les battements, sa respiration, son esprit. Il n’y a plus rien, désormais. Ce silence, pourtant, n’a rien de rassurant. Il est démoniaque, empreint d’un arrière-goût amer. Ce silence, il est étouffant. Au moins, maintenant, il sait. La dernière fois, ce n’était ni l’herbe, ni son imagination. C’était la réalité. Bon sang, il est là. Il se trouve sous ses yeux, trop brillant, trop épuisant. Il devrait être mort, mais il est vivant.

Pourquoi Moriarty ne parvient pas à s’en réjouir ? Pourquoi ne fonce-t-il pas vers Ean ? Non, quelque chose cloche. Un drôle de parfum, celui de l’illusion qui tombe. Sa mort, il y avait probablement une raison pour la mettre en place. Sa mort, pourtant, elle lui a fait du mal, à lui.

Incapable de prononcer le moindre mot, c’est la lumière d’une voiture qui passe, qui le dévoile. Moriarty est debout, dans la pénombre, à quelques mètres. Il ne se cache pas, il ne cherche pas à se dissimuler derrière la moindre ombre.

C’est con, il aurait presque préféré voir un fantôme, ça aurait été plus simple.

« T’es vraiment là, n’est-ce pas ? » L’intonation est triste, triste parce qu’il ne s’est jamais senti aussi perdu de sa vie, aussi seul aussi. Il n’avait toujours pas fait son deuil. Ni de lui, de l’autre. De personne en fait. Alors cette situation improbable, il sait encore moins comment la digérer. Alors qu'il baisse les yeux, que son visage tente d'éviter le moindre contact avec Ean, ses prunelles se posent sur les résidences plus loin. N'est-ce pas sa maison, à elle... Merde...

scream until it's done

8 FEV 2019 W/ @Ean Ramseier

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Tomber sur Ean, de cette façon, c’est surréaliste.

Sauf que cette fois, il n’y a pas d’excuses, pas d’élément dangereux dans ses veines pour jouer avec ses yeux. Il est là. Vivant, le souffle coupé, le regard posé. Il est là, aussi net qu’autrefois, loin d’être qu’une vulgaire chimère née de l’obscurité. Sous cette capuche, il y a une figure qui a marqué la vie de Moriarty. Un cousin devenu frère, une âme impulsive et agaçante venue réveillé ce qui restait de lui. Le deuil, il ne l’a toujours pas accepté, alors cette vision est comme un cauchemar. Il n’y a pas de bonne réaction. Il ne peut ni pleurer, ni sourire. Il est entre deux mondes, écrasés par le bonheur et la rage.

Putain, il est là.
Ce n’est pas une blague, il est là.

Debout, épiant, le dos courbé, le regard ailleurs. Moriarty se retrouve avec une étrange envie de hurler, de rire aussi. Ses bouches s’ouvrent pour ne rien sortir. Il ne sait pas quoi dire et de toute façon, ce n’est pas lui le génie des mots dans la famille. Lui c’est plutôt l’ombre qu’on oublie, le dernier de la bande.

« Que je dise quoi ? » Ses yeux, noirs et profonds, se posent sur celui qui ne devrait pas être là. « Tu veux que je dise quoi, putain ! » Et lui, la discrétion, il s’en fout. C’est aussi futile que le reste, car à cet instant, il n’y a que Ean. Ean et son histoire, Ean et son mensonge. « J’y crois pas… » Et il recule, stupide. Effrayé, aussi, mais de quoi ? Il glisse sur son pauvre skate, manque de perdre l’équilibre puis se rattrape. Son corps tremble tellement qu’il se pourrait bien qu’il soit en face d’un fantôme, vu son état… « J’y crois pas. » Murmure-t-il d’une voix si peu vivante que cette répétition pourrait passer inaperçu...