Y a comme un brouillard qui se forme, des flashs qui lui reviennent, des échos dans l'air. Y a les vapeurs de l'alcool qui se mêlent à la fatigue des derniers jours, aux tensions de cette vie. Y a cet homme assis tranquillement au comptoir et qui demande rien à personne, qui tourne le liquide ambré entre les parois de glace de son verre. Y a cette veste posée nonchalamment sur son dossier, y a ses médailles qui pendent sur son tshirt blanc, y a rien d'alarmant dans ce schéma. Et pourtant. Il est tard, les esprits sont échaudés dans ce bar de la ville. Brighton, c'est assez grand pour ne pas croiser quelqu'un pendant trois ans, mais pas assez pour éviter les emmerdes. Ou qu'elles vous trouvent, du moins. Pour qu'un petit connard en mal d'égo veuillent montrer qu'il a la plus grosse en se mesurant à supposément plus fort que lui. Il a rien à prouver, Jacob, plus rien depuis longtemps. Il est pas meilleur qu'un autre. Il veut juste boire son verre tranquille avant de rentrer chez lui. Peut-être qu'il l’appellera, elle, pour savoir si elle veut passer. Ne le fera certainement pas parce qu'il ne veut pas lui imposer son humeur. Elle mérite bien mieux que ça. Son verre est à moitié vide. Plus que quelques minutes. Le pilote prend son temps. Il ne fait pas attention au bruit derrière lui, à ce petit groupe qui s'agite. Puis y a cette main qui se pose sur son épaule. Lorsqu'il se retourne, il se retrouve face au visage aviné d'un mec qu'il aurait pu connaitre, mais dont il ne se souvient pas. Son discours n'est pas clair mais ses potes ont l'air d'accord. Ça provoque pour le simple plaisir de provoquer, lui parle de service pour son pays, ils ne savent même pas que ces plaques sont américaines, s'en foutent complètement. Jacob scrute la foule, certains les regardent, personne n'intervient. Il localise le moins saoul de la bande et lui conseil de ramener son pote sans trop tarder avant de finir son verre d'une traite et de se lever. C'est pas qu'il se défile, Ryder, c'est simplement qu'il choisi ses batailles. On lui a appris à se battre pour les bonnes causes. Celle-ci est perdue d'avance, et sans intérêt. Et puis, il sait faire le calcul ; un contre quatre, il a beau savoir se servir de ses poings, y a de la force dans le nombre. Il n'a même pas eu le temps d'ajuster sa veste sur ses épaules qu'un premier poing le touche. Sa frappe est molle mais elle arrive par surprise ; le militaire ne pensait pas qu'il aurait le cran de cogner. Et merde. C'est foutu pour la soirée tranquille. Parce qu'il est un homme avec sa fierté et qu'il n'a pas pour habitude de se faire marcher sur les pieds, Jacob décide de répondre. Les cris de la barmaid se font entendre mais les corps continuent de se hurter. Clairement, il est sur le point de se faire casser la gueule. Son cerveau passe en mode off. Les conséquences, ce sera pour demain. Pour l'instant... faut esquiver, et faire mal tant qu'il peut.

Comprendre quoi que ce soit dans ce genre de situation n'est pas chose aisée. Faut faire face à l'instant, pour réagir vite. Soyons honnêtes, Jacob a passé l'âge de ce genre de combat idiot. Il a déjà eu son lot quand il était gosse, quand l'alcool commençait ses premiers effets, quand ses hormones lui faisaient croire qu'il fallait frapper pour assurer sa masculinité. Puis, y a eu la guerre. Et, croyez moi, quand on bombarde d'un coup de pouce un village entier, on a plus vraiment envie de jouer les durs. Pourtant, il sait bien que ce qu'il a fait devait être faire ; qu'il a sauvé plus de vies qu'il n'en a prises. Les trois quarts du temps, il ne faisait que survoler ; protéger. Il en est fier, d'ailleurs, pas fanfaron mais il ne cache pas son passé. C'est ptete ça qui les a mis en rogne, les ivrognes. Ces plaques qui flottent dans l'air. Ils ont pas passé le cap de la démonstration de virilité. Il serait temps. En attendant, il se retrouve à jouer des poings, le soldat. Ça faisait longtemps. Il sait très bien que son combat est vain ; dans quelques minutes, il aura le souffle coupé d'un énième coup dans les côtes et s'en sera fini de lui. Avec un peu de chance, on les séparera avant que ça ne finisse trop mal. Il accepte presque la fatalité mais continue à se battre, question d'honneur. La bataille est plus longue que prévue, et lui, toujours debout. Dans sa vision périphérique, il semble voir un allier. Un qu'il reconnait pour s'être de trop nombreuses fois battu à ses côtés. C'est pas possible, il peut pas être là. Il peut pas l'aider. Will. James. Qu'importe. Ça lui regonfle les poumons, vague d'espoir, les ailes lui poussent. Ses doigts craquent sous les os de ses assaillants, il a mal mais il s'en fout. Jacob, il est presque sûr qu'il peut assommer ce mec devant lui et s'y prépare, avant qu'on ne le foute dehors.Tout ça a été bien trop rapide. Il en redemanderait presque. 'Chochotte...' qu'il lâche ironiquement alors qu'il se tient les côtes, impossible pour l'instant de prendre une vraie goulée d'air sans sentir les failles dans sa chair. Le blond passe une main sur sa mâchoire, elle lui fait mal mais il a connu pire. Dans un râle raisonnant, il envoie valser le miasme qui menace sa gorge. Un mélange de salive et de sang, entre autres. Il a encore toutes ses dents, c'est le principal. 'Je sais... j'avais pas l'intention de m'en mêler, mais tu sais comment c'est, quand ils commencent à frapper...' ils sont fait du même bois, alors oui, il doit savoir. Du moins, l'homme qu'il a connu dans ce corps aurait su. Et les voilà posés là, comme deux idiots, à compter leurs chances. À sourire parce qu'ils auraient pu plus mal finir. Parce que ce rush, mon dieu... ça faisait bien longtemps qu'il avait pas vécu ça, Jake. 'On s'en est pas trop mal sortis, même en sous effectif.' qu'il lâche en entendant les quatre compères alcoolisés s'éloigner au coin de la rue. Ils reprendraient le cours de leurs vies comme si de rien n'était ; ne se souviendraient pas d'eux si d'aventure ils les croisaient demain. Les méandres de la nuit. 'Jte dois bien un verre... pour panser tes plaies.' il désigne un bar encore ouvert un peu plus loin. Il faut qu'il tente, Ryder, il ne peut pas simplement le laisser partir. Pas alors qu'il y a une once de... de ce eux, là, sur ce trottoir. Faut qu'il profite de l'instant. Il lui demande pas grand chose ; juste un verre. Il lui doit bien ça.

Il croit encore qu'il s'est assagit, Jake, que les années ont fait leur travail, qu'il n'a plus grand chose du garçon frivole qu'il a été. Et puis, il suffit d'une simple provocation dans un bar. C'est con, mais les coups partent vite, et ses illusions avec eux. Finalement, il n'est peut-être pas si sage que ça. Il s'en veut d'être aussi faible, mais il n'est qu'homme, Ryder, et c'est son honneur qu'il veut défendre. Ou ce qu'il en reste. Et puis, il se rend compte du mouvement dans sa périphérie. Les avinés se sont probablement trouvé un autre adversaire. Il a du mal à en croire ses yeux, lorsqu'il croise la silhouette de l'ancien soldat. Ça le ramène dix ans plus tôt, de l'autre côté de l'Atlantique. Ça lui réchauffe le cœur et lui redonne la niaque. Faut qu'il lui prouve, Jacob, faut qu'il se prouve qu'il est toujours le même. L'adultère en moins. Il prend autant qu'il reçoit mais il reste debout, droit dans ses bottes, les dents serrées. Et quand ils se font enfin jeter dehors, il remercie le ciel d'arrêter cette mascarade. L'honneur est sauf. Et James... rit. 'Faut croire qu'on en a toujours la connerie !' se battre dans un bar miteux pour quelques mots de travers... ouais, définitivement. Mais s'il doit faire le calcul, il recommencerait les yeux fermés. Parce que la récompense se trouve à ses côtés, une main sur sa mâchoire rougie. Une pommette douloureuse et quelques côtes fragiles ne valent rien contre les réminiscences de cette amitié. Alors il prend. Il tente sa chance. Propose un verre ; ils peuvent pas partir comme ça. Et Monroe qui accepte... ptete qu'il est plus amoché qu'il ne le croit, finalement. C'est pas le blond qui va dire quoi que ce soit, il se met simplement en route, ramassant difficilement sa veste jetée comme un vieux bout de chiffon dans un flaque trouble. Il s'en fout. Ça valait le coup. Ce nouveau bar sent l'alcool fermenté et le sucre, le sol colle, on distingue difficilement les murs. Exactement ce qu'il leur faut. Il leur commande deux verres et glisse un billet sur le comptoir, attend que le bourbon coule dans les verres. Il se saisit du sien, regarde le liquide tournoyer contre les parois, le penche vers son acolyte en tournant la tête vers lui. Ils peuvent bien trinquer à leur semi-victoire, non ? 'J'avais rien demandé moi ! J'étais tranquille, avant qu'ils ne viennent me chercher des noises. C'est parti trop vite, après ça...' comme bien souvent. Mais le mécanicien a certainement raison, y a de la stupidité dans son comportement. C'est comme ça. Et puis, James lui sourit. Pas comme avant, pas franchement, mais le rictus sur son visage n'a rien de malveillant. Sa question le fait rire parce qu'il n'y a que lui qui voit les poings comme un moyen de déverser ses maux. Preuve qu'il l'a bien connu, autrefois. 'Rien. Tout ? Tu sais comment c'est... tu te poses, t'essayes de te racheter une conduite, de te dire que ce que tu veux, c'est le calme. Et puis... tu te retrouves dans un bar face à une flopée de connards...' il lui dit ça comme s'il savait encore ce qui pouvait se passer dans la tête de Will. Sauf que Will n'est plus Will, et que James n'a peut-être rien à voir avec son meilleur ami. Pourtant, il refuse de s'excuser pour ses assomptions. Ce soir, il a plus envie de s'excuser. Il veut avancer. 'Et toi ? Colmater des moteurs, c'est pas assez exaltant pour que tu t'en sois mêlé ?' non, ce n'est pas dédaigneux. C'est leur manière de se parler. Ça l'était, du moins. C'est aussi une manière de lui dire qu'il sait qu'il n'était pas obligé de lui prêter main forte. Une forme de merci, en somme.