Les bâtiments s’étendaient devant elle. Ses pieds foulaient le bitume avec lenteur, avec appréhension. Ses grandes prunelles pétillantes admiraient les bâtisses colorées, s’attardaient un peu trop sur les visages, sur les expressions. Les rues arboraient ces traits familiers qu’elle avait toujours connu. Elle avait oublié, mais Brighton n’avait pas changé. C’était un réconfort, une rassurance. La devanture du café se dessinait sous ses yeux. Un établissement modeste, à l’enseigne vieille et vintage, mais chaleureuse. Le palpitant au bord des lèvres, elle franchit la porte. L’odeur généreuse du café fraîchement moulu embaumait ses narines. Elle était assaillie par une nostalgie, par des souvenirs qui n’avaient pas disparu, qui ne lui filaient pas entre les doigts, comme une fine poussière. Elle se revoyait, le plateau en main, déambulant entre les tables, entre les clients, un sourire facile et joviale illuminant son visage. Un job d’appoint, après les cours, qui lui avait permis d’avoir un appartement, d’avoir une vie à elle, loin de ses parents et du cocon familial. Une émancipation précoce aux yeux de ces derniers, suivi d’un mariage soudain et précipité. Le début d’une vie qu’elle avait choisi et choyé, qui lui échappait désormais, à l’image de sa mémoire. La silhouette de Clay se démarquait parmi les autres. Il avait ce charisme, cette aura, qui la faisait vibrer. Il avait su la séduire avec un simple regard, en un sourire. La différence d’âge gênait certains. Dix ans, un fossé générationnel, une décennie vécue dans une époque différente. Il avait l’expérience, elle avait la jeunesse. Pourtant, ils s’assemblaient. Une harmonie parfaite, une romance littéraire des temps modernes. Une histoire vendue à des milliers d’exemplaires, qui a fait briller les étoiles dans le regard de milliers de femmes en quête d’amour. Sa poitrine se soulevait toujours avec fierté, avec amour, pour cet homme qui avait su émerveiller sa réalité. Elle s’avança vers lui, assis dos à elle, à une table qu’ils avaient baptisée la leur. Elle passa une main sur son dos droit, caressant timidement ses épaules. Elle mourrait d’envie de l’embrasser, mais elle se contenta de cette simple caresse. « Hey, » souffla-t-elle doucement, avant de s’asseoir en face de lui. « Désolée pour le retard, j’ai dû semer Andy, » déclara-t-elle, dans un roulement d’iris amusé. C’était vrai et faux. Depuis son accident, sa famille la couvait – à juste titre. Ils ignoraient sa présence au café aujourd’hui, n’approuveraient sûrement pas. Mais Vicky n’y croyait pas, à tout ce qu’ils racontaient, à cette plainte qu’elle avait déposé, aux tabloïds qui ont souillé Clay jusqu’aux os. Elle voulait lui parler, le voir, le toucher. Il lui manquait. Terriblement.